07 de marzo de 1982,
Murcia España, 6:00 p.m. (domingo)
Y aquí está
nuevamente la repetición de la tremenda embestida que “jilguero” al haber
cogido carrerilla le ha pegado a Paco Pinzón, podemos ver en la cámara lenta
como el pitón del animal se incrusta por el plexo solar del matador cuando el
preparaba una “verónica” al recibirlo de hinojos a la mitad de la plaza,
mientras tanto las asistencias médicas lo transportan hasta las salas de
emergencia de la misma, esperemos que no sea algo más allá de lo vistosa que ha
sido la embestida.
¡Abuela!, creo que
están hablando por el televisor de papa, que algo malo le ha pasado, anda,
corre, ven a ver.
-¡Francisco, que apagues eso te lo he dicho
ya, anda obedece!-
07 de marzo de 1982, Murcia España, 7:30 p.m. (domingo)
Llenos de pena y con el corazón completamente compungido,
informamos por este medio a toda la nación que en este momento nos sintoniza,
que el joven, talentoso y prometedor matador
Francisco Pinzón “El Ángel” quien hace un par de horas ha sufrido el ataque del
toro con el cual se enfrentaba en la corrida principal de esta tarde, ha
fallecido a las siete con veinte minutos, muerte producida por la laceración que uno de los pitones del animal le ha
causado, el cual ha entrado por su abdomen y ha tenido tal alcance que le ha
perforado casi por completo el pulmón izquierdo, de esta forma se va un hombre, uno grande, nos
unimos con dolo y con afecto a sus personas queridas, en especial a su señora
madre y a su único hijo, el pequeño Francisco F. Pinzón, gracias.
-
Anda paco, arréglate el cabello y
ponte tu chaqueta oscura, tenemos que irnos.
-
Si abuela…
Veinte años más
tarde lo conocí, aunque fue tiempo después con mucha confianza y mucho alcohol
de por medio más cuando supe todo esto, no suele contarlo, a pesar de que hay
noches en las que no puede dormir solo pensando en eso, no sabe traducir ese
sentimiento en palabras para que alguien más lo pueda comprender, solo esa vez
lo vi llorar, desde entonces supe que era completamente humano ( antes de ese
momento era casi perfecto para mi ), ahora es lo más alejado a la perfección
que conozco, pero es lo más cercano a algo perfecto que puedo tener y por lo
visto que tendré, Francisco Fuscilli Pinzón Hierro, de nombre completo, si, Fuscilli
como la pasta, de madre española excelente cocinera según él y de padre italo-español el mejor de los toreros
según el también, a mí no me gustan los toros o más bien las corridas de toros,
o más bien la tauromaquia para quedar claros ya que en España eso segundo sería
una cosa bien enfermota, pero estaba en que no me gustan, no comprendo cómo
pueden poner a lidiar un hombrecito con una bestia de ese vuelo y alarmarse
cuando pasa algún accidente, como en el caso del papá de fuck, mi fuck, lo mató
un toro cuando él tenía 11 o 12 años, debe ser horrible ver morir a tu padre en
cadena nacional, en vivo y sin cortes comerciales, yo al menos no quería al mío,
a mi garfio, pero el sí, y lo vio morir al mismo tiempo que en el canal
siguiente se transmitían los pájaros patinadores y uno antes tierra de
gigantes.
Pero estaba en que
no me agradan los toros y en que quizá a fuck tampoco, pero de alguna forma
necesitaba limpiar el orgullo familiar, de ahí su peculiar coleta, aunque nadie
se lo hubiera pedido, de echo la única persona que le pidió y le rogó algo fue
su abuela y fue todo lo contrario…
“Hay hijo mío por favor en nombre del sagradísimo
sacramento del corazón de la expropiación de la virgen de los niños mártires e
inmolados, madre de la fe, reina de España, emperatriz de Europa y patrona del
mundo no lo hagas, no te mates tú también como tu padre lo ha hecho, no lo
hagas”
Siempre he creído que las cartas no se deben de tirar y menos a la
basura, a lo mejor algo más simbólico como quemarlas o tirarlas a un río sería
un poco menos trágico, como a una ouija sabes, pero un basurero no puede ni
debe, creo, ser su destino final, un tiempo esas cartas fueron sentimientos y
los sentimientos nunca se transforman en basura, quizá quien los siente sí,
pero los sentimientos no, así que yo nunca tire las que el algún día me dio, no
sé si me amo, y por lo que paso después estoy casi segura de que no fue así,
pero al menos eso me hizo sentir, al menos eso sentí un tiempo y a comparación
de lo que a otras tristes les toca vivir, pues ya salí ganando si lo veo
fríamente, yo no lo ame, quizá por eso tengo la duda si él lo hizo conmigo,
pero simplemente no podía hacerlo, me cerré, me atrinchere de tal manera que si
un sentimiento entraba ya no podía salir, pero eso de que uno de mi parte
saliera, mmm, no, nunca y menos con él, pero creo que fue ya muy tarde cuando
me di cuenta que en realidad si quería dejarme sentir por él y tratar de que el
sintiera por mí, pero fue ahí cuando me descubrió y todo el teatrito se me vino
abajo, antes que nada quiero que esto te quede bien claro: yo no soy puta, trabajo de puta ( y de las finas ) haciendo
las cosas que las putas hacen, pero no soy una puta, aunque si no fuera puta no
usaría tantas veces la palabra puta para tratar de dar a entender que no soy
una de ellas, bueno y si lo fuera qué? , si ni siquiera a él le di
explicaciones mucho menos a ti que fuiste el causante de que ( por última vez
voy a usar esta fea, feísima palabra ) yo me convirtiera en una puta ( y de las
finas ).
Te voy a contar algo, imagínate que un día vas manejando por la calle y
en un semaforazo te bajan a punta de pistola de tu carro, te dan un golpe en la
cabeza, te descalabran, se llevan el coche, te dejan inconsciente en la calle
en medio de un charco de tu propia sangre con agua puerca, en eso llega un
hippie y te roba los zapatos y por si fuera poco ese día traías unos calcetines
rotos y se te sale un dedo con la uña enterrada, que oso no? , pues más o menos
así es como yo me siento cuando pienso en fuck, lo amo y lo odio, lo extraño y
me siento aliviada de que no esté el aquí, “Ella” me lo presentó en un
principio, Ella, la araña para las compas, Marisol para el registro civil, pero
si un día te la llegas a topar ni se te ocurra decirle por su nombre, solo con
decirte que Marisol significa mujer mala, pues yo creo que el nombre lo
inventaron por ella.
mmmm, como te la describo, a ver piensa en algo feo y es ella, no, te
quedaste corto estoy segura y por mucho, mira imagínate que ella seria John
Lennon si es que Paul fuera Kippy casado, George Wanda Seux y Ringo fuera Lin
May, si te la imaginas?, no te apures, yo no lo hacía, cuando escuche hablar de
ella por primera vez, pues se me vino a la mente algo asi como una súper Vedette
de leyenda, no sé, como Olga Briskin combinada Marilyn Monroe pero ándale que
me va saliendo la abuelita peligüera de Sasha Montenegro vestida o más bien
desvestida con toda la variedad de fauna felina de la selva la candona en su
ropa, la femme fatale del insen, o la
nana de yaga el de los thundercats, como crees,
si por poco se me sale un pedo de risa nada mas de verla pero pues hice de
tripas corazón y me aguante porque desde que la vi a sus ojos con sendas bolsas
Louis vuitton debajo de cada uno, supe que yo iba ser su nueva hijota o sea que
ella iba a ser mi madrota, al fin y al cabo si necesitaba el jale, me urgía,
mas que necesitaba, por mí y por campanita.
Mira hay te va, de ojos caídos pero a la vez bien dañados como si ya
conociera todo lo que algún día fue nuevo debajo del sol, su boca medio
pachiche bien pintada de rojo encendido y siempre con un cigarro con filtro,
creo que eran romeo y Julieta o cohiba, no sé bien pero eran súper fuertes tu
sabes que a mí nunca me ha gustado fumar, pero a veces respirar el humo de los
que fuman si me gusta, como que me relaja y siento que tengo la conciencia
tranquila porque yo no tengo el cigarro en la mano, su piel blanca como de
bronceado en la morgue, o como de pollo refrigerado, tan pálida que se le veía
todo el cableado, haz de cuenta que hubiera tomado color en un spa de
menonitas, pues así se veía, como sobaco de lagartija, una cosa fea, su cintura
siempre bien apretada con corsé y toda la cosa, pero abajito de ella chico tambachote
que la Jey lou se
estreñiría de puros celos, nada más que este pues ya estaba cansadon, digo por
el traqueteo que la dueña le dio y pues por la misma gravedad que a fin de
cuentas siempre gana, flaca como ella sola, como siempre usaba ropa muy entallada
pues se le marcaban todas las costillas y su pecho parecía haz de cuenta la
jaula de la gurrumina pero sin papelitos de la buena suerte, ya que con ella la
suerte fue siempre mala, de copete tieso con acuanet y medias de malla negras
con zapatos de tacón alto abiertos de la punta.
Es como si la doña se hubiera propuesto aplicar todos los conceptos de
la anti-estética y la anti-moda en ella misma como ejemplo para las futuras
generaciones, y se jactaba me acuerdo de tener un agente de imagen, yo creo que
una de dos, o lo contrató en el cirque du soleil o era el mismo que diseño a la
pajara pegui, porque de imagen no tenía nada y de diseño menos, yo no sé gente
con tanto dinero, porque eso si estaba súper forrada de lana, tiende a no
usarlo, o se vuelven supero austeros con lo que traen encima o quieren colgarse
hasta el reloj de la pared, pues este es el caso, todo lo que te he descrito
pero lleno de oro, oro y más oro, tenía aretes de oro, pulseras de oro,
esclavas de oro, botones de oro, cadenas de oro, la cigarrera de oro,
crucifijos de oro y hasta un rosario de oro tan grande que me cae que hasta sor
Juana se hubiera fugado con él si lo hubiera tenido a la mano, cinturón de oro,
incrustaciones de oro en las diademas y por si fuera poco hasta un diente de
oro, el cual al lado de los otros amarillosos por la fumada, pues no resaltaba
mucho pero ahí estaba, todo esto para describir a la vieja fea esa que me saco
de la calle y me metió a la avenida, porque era lo mismo pero más amplio nada
más, las mismas necesidades, la misma mugre, la misma gente, solo que acá como
que por ser más amplio vas a mayor velocidad, hasta que te pegas en la madre y
no por no ver el letrero de alto sino que con el mismo letrero.
-Y por
el premio de los cien millones de pesos y la oportunidad de pasar a la gran
final mensual, contéstame Manuel: ¿cuál es el nombre del hueso largo que forma
parte del esqueleto apendicular superior y que está ubicado exactamente en la
región del brazo?-
Siempre me ha gustado ver programas de concursos donde hacen preguntas
de cultura popular, a veces contesto casi todas, recuerdo a mis tíos viendo el
jeopardy, la venta increíble de esos programas y todos se creían bien
inteligentes porque sabían contestar las cosas que los pobres concursantes
nerviosos no podían por más fáciles que eran, pero ya los viera a ellos sudando
como unos benditos a nivel nacional y todavía teniendo que contestar en forma
de pregunta, me acuerdo mucho que hasta apostaban entre ellos a ver quién
contestaba más correctas, yo me hacía como que jugaba con mis monas o coloreaba
botada de panza en la alfombra de esos libros grandotes de las princesas, pero
la verdad es que tenía las orejas bien paradas escuchando quien fue el
emperador que lucho contra Napoleón o como se llama la moneda de Brasil, te
sonará a broma pero en más de alguna ocasión esos datillos me han sacado de
apuros, no falta el cliente que te quiere apantallar porque según él sabe un
montón y tú eres una india que solo sabe de encueres, pues fue precisamente
gracias a una de esos datos que uno piensa que no sirven para nada que el día
de hoy estoy aquí y no en el panteón siendo comida por los gusanos.